Diario d’estate. Al timone di una fotografia

Per come la vedo io, ma posso anche sbagliarmi, certi (o molti) fotografi sono della stessa razza di Bulkington, il marinaio che stava al timone del Pequod

on that shivering winter’s night

in quella notte gelida d’inverno in cui la baleniera di Capitan Achab uscì dal porto di Nantucket per spingere

her vindictive bows into the cold malicious waves

la prua nelle onde fredde e maligne. In cerca di Moby Dick.

Bulkington, racconta Ismael-Melville, era da poco sbarcato da un duro viaggio di quattro anni e non aveva esitato un solo momento a riprendere il mare per

another tempestuous term

un’altra meta tempestosa. Il fatto è che per lui, per Bulkington,

the land seemed scorching to his feet

la terra sembrava scottare, sotto i suoi piedi. Per lui, per Bulkington, il peggior nemico, il pericolo più grande, era il porto. Cioè: toccare terra, fermarsi. Bulkington, dice Melville, era come una nave che

with all her might she crowds all sail off shore

 con tutte le sue forze spiega ogni vela puntando al largo. Sempre, senza sosta.

Per come la vedo io, dicevo, certi (o molti) fotografi sono come lui, come Bulkington: sempre con la prua puntata verso l’orizzonte. Perché al termine di una fotografia, invece di scendere a terra, i fotografi salpano di nuovo, per un altro viaggio, verso un’altra fotografia. Ma posso anche sbagliarmi.

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fotografo, critico, docente
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